Erinnerungen

Erinnerungen
kommen in Verpackungen.
Erst zerrissen, dann zerknüllt,
zusammengeballt-blassbunte Fetzen
Geschenkpapier, Tapete, alte Comics,
mit Bändern fest zusammengezurrt,
ganz fest, doch nicht genug
bis zur Unkenntlichkeit,
Muster, Bilder, Kindheit;
Fiktionen jetzt,
sagt man und meint es
gut, weil man nicht kennt, wie
Bilder sich glätten und glänzen
im Licht von längst verloschenen
Kerzen, Lampen, die ich heute noch
zeichnen könnte. Auch den Teppich.
Doch wer will schon solche
Erinnerungen.

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